[Este relato mereció una Mención Especial del Jurado en el I Certamen Internacional de Microrrelatos "Los Alephs"]
El hombre, sueco o finlandés, no hablaba
español, y sin embargo, la muchacha que lo acompañaba —que a juzgar por la edad
y la semejanza en los rasgos debía ser su hija— se desenvolvía con fluidez en
nuestra lengua, con un acento que se me antojó venezolano y no nórdico.
Acudieron a la fonda con sus ropas chorreando agua salada, pálidos los rostros
y con labios amoratados, medio muertos de frío. Los escasos parroquianos que se
sentaban en el local, mudos ante un vaso de vino, barruntaron de inmediato la
desgracia, que la chica extranjera no tardó en confirmar con palabras precisas:
la goleta en que navegaban había encallado en la rompiente frente a la playa, y
acometida y embestida por las olas furiosas había terminado por irse a pique.
Encarecidamente y con voz trémula, nos rogó que acudiésemos a la playa a
proveer de socorro a sus compañeros de travesía, y con especial procuro a su
hermano menor, que habían buscado infructuosamente. Los dejamos en la fonda, arrebujados
frente a la chimenea, y todos los vecinos, provistos de mantas y candiles de
carburo, nos dirigimos con premura a la cercana playa sobre la que se abatía, con
ráfagas silbantes que flagelaban con látigo de arena, la tempestad. La escasa y
ominosa luz del anochecer nos permitió distinguir tres cuerpos tendidos sobre
la arena, inmóviles. La espuma marina lamía los pies del primero de ellos, un
muchacho, apenas un niño, de rubios y lacios cabellos. Su corazón latía, y respiraba
aún, unido a la vida por un débil hálito. Sin embargo nada pudimos hacer por
salvar a los otros dos, para quienes llegamos demasiado tarde: el hombre, sueco
o finlandés, que no hablaba español, y su joven hija.
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